Era domingo. En la habitación de mi madre se colaba un rayo de sol. Me senté en la cama grande, que debería haber desarmado y de la que de algún modo me tenía que haber deshecho. El recuerdo de la tarde pasada apenas se soportaba la descarada luz de día, mientras miraba la lámina de sol que se desplazaba con el viejo polvo. Después vino el teléfono.
Alessandra Lavagnino: "Nuestras calles"
