el artista del domingo
he estado pintando estos dos últimos domingos;
no es mucho, tienes razón,
pero en esta travesía hasta los grandes sueños
se quiebran:
la historia se quita el vestido y se vuelve una puta,
y yo desperté en la mañana,
para ver a las águilas revoloteando sus alas
como sombras;
he conocido a Montaigne y a Fidias
en las llamas de mi bote de basura,
he conocido salvajes en las calles
con cabezas perturbadas por roedores;
he visto niños malvados bañándose en tinas azules
esperar brotar bellos como flores,
he visto borrachos enfermos,
gastándose su último centavo;
he escuchado a Domenico Theotocopulos
en su tumba
en noches heladas,
y Dios, no más alto que una casera,
con el cabello teñido de rojo, me ha preguntado la hora;
he visto el pasto gris de los amantes en mi espejo
mientras encendía un órgano para que un loco me aplaudiera;
algunas ladillas se han arrastrado en mis paredes
como cucarachas,
un pez dorado se agita en mi copa, tigres amansados;
sí, he estado pintando estos domingos.
la aburrida pelea de box, el nuevo rebelde; es realmente
terrible:
debo estrellar mi puño contra el líquido limpiador
y el cloro,
contra Andenach, las manzanas y el ácido,
pero debo decir también
que tengo una mujer por ahí
batiendo harina para hot cakes y cantando,
y que la pintura se embarra en mi lienzo
como una golosina.
Charles Bukowski: "El mundo desde un tercer piso" (Poemas selectos, 1955-1965)
he estado pintando estos dos últimos domingos;
no es mucho, tienes razón,
pero en esta travesía hasta los grandes sueños
se quiebran:
la historia se quita el vestido y se vuelve una puta,
y yo desperté en la mañana,
para ver a las águilas revoloteando sus alas
como sombras;
he conocido a Montaigne y a Fidias
en las llamas de mi bote de basura,
he conocido salvajes en las calles
con cabezas perturbadas por roedores;
he visto niños malvados bañándose en tinas azules
esperar brotar bellos como flores,
he visto borrachos enfermos,
gastándose su último centavo;
he escuchado a Domenico Theotocopulos
en su tumba
en noches heladas,
y Dios, no más alto que una casera,
con el cabello teñido de rojo, me ha preguntado la hora;
he visto el pasto gris de los amantes en mi espejo
mientras encendía un órgano para que un loco me aplaudiera;
algunas ladillas se han arrastrado en mis paredes
como cucarachas,
un pez dorado se agita en mi copa, tigres amansados;
sí, he estado pintando estos domingos.
la aburrida pelea de box, el nuevo rebelde; es realmente
terrible:
debo estrellar mi puño contra el líquido limpiador
y el cloro,
contra Andenach, las manzanas y el ácido,
pero debo decir también
que tengo una mujer por ahí
batiendo harina para hot cakes y cantando,
y que la pintura se embarra en mi lienzo
como una golosina.
Charles Bukowski: "El mundo desde un tercer piso" (Poemas selectos, 1955-1965)
