Cuánto afán por el símbolo
en todas esas cosas:
la pitillera, una postal, algún anillo,
la flor marchita de aquel libro
que robé en tu casa el día que llovía…
Cuánto ciego afán en pretender
capturar memoria en los objetos,
para moverlos después en tardes solitarias
como si fueran piezas de ajedrez.
Sé de antemano
que tengo perdida la partida,
el olvido –un duro adversario–
escoge blancas y juega con ventaja en la salida.
No temo la derrota
pero mi pecho alberga el miedo a la traición:
temo que un día mis objetos
hagan una revolución y olviden toda jerarquía,
que ahorquen a mi reina o se cambien de casilla
y me den jaque mate sin piedad.
Que un azar desdichado
convierta la memoria
en un enemigo más temible
que el olvido o la vida.
en todas esas cosas:
la pitillera, una postal, algún anillo,
la flor marchita de aquel libro
que robé en tu casa el día que llovía…
Cuánto ciego afán en pretender
capturar memoria en los objetos,
para moverlos después en tardes solitarias
como si fueran piezas de ajedrez.
Sé de antemano
que tengo perdida la partida,
el olvido –un duro adversario–
escoge blancas y juega con ventaja en la salida.
No temo la derrota
pero mi pecho alberga el miedo a la traición:
temo que un día mis objetos
hagan una revolución y olviden toda jerarquía,
que ahorquen a mi reina o se cambien de casilla
y me den jaque mate sin piedad.
Que un azar desdichado
convierta la memoria
en un enemigo más temible
que el olvido o la vida.
Silvia Ugidos (1995)
