La mañana de enero parece mala literatura
(hojas podridas de los tilos
musgo sombrío).
Bajo la Cuesta de los Chinos.
La desciendo.
Como hace un año
las pendientes de Belianska Jaskina,
nevadas en abril,
con zapatos de calle,
embarrados
de nieve ennegrecida y flores de azafrán.
Era como pisar versos de Pasternak.
De entonces, apenas
el billete de entrada a la cueva,
en eslovaco.
Allí estaba yo, de pie entre los abetos,
las manos en la trenka y la capucha echada.
Las fotos no salieron.
Esas fotos
de niebla no están,
pero aún recorren
las íntimas vías aéreas de mi mente.
Me cercan por las noches, como un avión
da vueltas sobre el blanco.
Pienso que en esas fotos me encontraba yo mismo,
un fantasma
habitante de un poema de Pasternak.
(hojas podridas de los tilos
musgo sombrío).
Bajo la Cuesta de los Chinos.
La desciendo.
Como hace un año
las pendientes de Belianska Jaskina,
nevadas en abril,
con zapatos de calle,
embarrados
de nieve ennegrecida y flores de azafrán.
Era como pisar versos de Pasternak.
De entonces, apenas
el billete de entrada a la cueva,
en eslovaco.
Allí estaba yo, de pie entre los abetos,
las manos en la trenka y la capucha echada.
Las fotos no salieron.
Esas fotos
de niebla no están,
pero aún recorren
las íntimas vías aéreas de mi mente.
Me cercan por las noches, como un avión
da vueltas sobre el blanco.
Pienso que en esas fotos me encontraba yo mismo,
un fantasma
habitante de un poema de Pasternak.
Emilio Quintana (Granada, 1964): Inéditos
