Trabajo porque trabajar es menos aburrido, bastante menos aburrido que divertirse.

Rafael Chirbes, "Los viejos amigos"

Ése era el tipo de observación vagamente autocríticas que Marya hacía con frecuencia antre sus amigos o esccribía en sus cartas. Eric desaprobaba en teoría esa actitud -puesto que la quería, le dolía pensar que ella no se quería a sí misma-, pero en la práctica, siempre se reía. Por lo general cuando estaba con los demás, especialmente con mujeres, Marya era más dura consigo misma, era implacable. Sabía que era una forma de vanidad, pero no podía evitarlo: si era dura con los demás, estaba obligada a serlo aún más con ella misma.

"Marya", Joyce Carol Oates

Voyeur

           
                              I

Muy sórdida es la vida para el hombre
que ahora pasea sin rumbo. Cree que nada
tiene sentido ya, y que el placer
pertenece al pasado. Anda lento
y con desgana. Enciende un cigarrillo
y mira con hastío en torno suyo.

                             II

Invaden la plazuela vaharadas
de azahar. Está la tarde tibia
y finaliza marzo. Ya oscurece.
En un rincón dos jóvenes se saben
tras la penumbra y tras su amor ocultos.
La mirada del hombre los descubre
y se sorprende. Hay angustia en su pecho
y la piel se estremece de deseo.

                              III

Se adentra por callejas que conducen
al fondo de la noche. Le persiguen
el olor, la visión de la plazuela.
Ahora le sabe el gris de sus cabellos
como ceniza dentro de su boca.
Cuando la luna le ilumina lleva
la cabeza inclinada sobre el pecho.

Fernando Ortiz (Cádiz, 1947): Personae, 1981

Había aprendido a pensar en sí misma como un ser carente de género sexual, al igual que el conocimiento mismo carecía de género sexual y la vida universitaria era también una existencia carente de género.

"Marya", Joyce Carol Oates

Questa parte di albero è diventata libro (...). Possa un giorno dopo aver compiuto il suo ciclo presso gli uomini desiderosi di conoscenza ritornare alla terra e diventare nuovo albero.

Aliberti editoriale

Esta parte de un árbol se ha convertido en libro (...). Ojalá pueda un día, después de haber cumplido su ciclo cerca de hombres deseosos de conocimiento, volver a la tierra y convertirse de nuevo en árbol.

Editorial Aliberti 

   Yo ya no quiero leer nada triste. Nada violento, nada inquietante, nada incómodo. No quiero funerales al final, aunque no me importan por el medio. Si hay muertos, que haya resurrecciones, o por los menos un Cielo, para que sepamos a qué atenernos. La depresión y la miseria son para los que tienen menos de veinticinco años, pueden con ello, hasta les gusta, les queda tiempo suficiente. Pero la vida real no es buena para la salud, la tocas con las manos mucho tiempo y te salen granos y se te debilita la mente. Te quedas ciega.

   Yo quiero felicidad garantizada, alegría por todos lados, portadas con fotos de enfermeras o de novias, chicas inteligentes pero no demasiado, con dientes perfectos y mucha energía y con ambos pechos del mismo tamaño y sin exceso de bello facial, alguien de quien te puedas fiar para saber dónde están las vendas y que convierta al héroe, ese libertino o asesino en potencia, en un caballero rural bien vestido, de uñas limpias y vocabulario apropiado. "Siempre", tiene que decir, "eternamente". Quiero que me acaricien entre los ojos, en un solo sentido. 

Margaret Atwood, "Asesinato en la oscuridad"

CUADERNO DEL DOMINGO

[En Varsovia] todavía estaban reconstruyendo los edificios destruidos por la guerra. Todo lo que aparecía en pie era nuevo. La ciudad había quedado arrasada por los alemanes. Paseamos hasta un pequeño parte, luego hasta el río Vístula de aguas grises y revueltas. La ciudad nos produjo una sensación de vacío y tristeza, acrecentada por la universal lentitud y soledad de los domingos.

       Josefina Aldecoa: "En la distancia", 2004.